El hombre que no tenía nada que decir

A veces, me invade una tristeza cruel que me pudre, se instala en alguna parte de mi cuerpo y reivindica sus antiguos derechos de posesión. Me recrimina cómo, sin miramiento alguno, la expulsé en otro tiempo, cómo olvidé nuestra trayectoria juntos. La tristeza se retrepa en mi intestino y ríe cómoda, feliz ante el expansión del hueco que ocupa. Y yo, desbordado, busco ansioso las lágrimas que me alivien, que me arranquen esta negrura que me llena. Mis ojos caprichosos se resisten a esta necesidad perentoria y enrojecidos solo piden oscuridad.

En mis dedos de uñas romas, pequeñas gotas de sangre señalizan donde antes hubo padrastros. Me voy devorando a mí mismo como anticipo de la desaparición que vendrá. Cada vez sé mejor en qué despilfarré mi tiempo y energías y, paradójicamente, ignoro como invertir esos segundos que voy atesorando. Se puede estar perdido, hundido, enterrado y sin embargo, ser tan imbécil de desaprovechar la luz, el indicio que te salvaría.



No he tenido nada que decir por un tiempo, usé las palabras para acercarme, para centrarme y esas palabras que me trajeron tanta felicidad en aquel momento, aquí me dejaron.